Con vos era feliz, sin vos tuve que obligarme a serlo.

Te das cuenta que lo amaste cuando tenes que borrar del calendario la fecha de su cumple mes y llorás con esa sensación de vacío existencial.

Rayuela

"Y así me había encontrado con la Maga, que era mi testigo y mi espía sin saberlo, y la irritación de estar pensando en todo eso y sabiendo que como siempre me costaba mucho menos pensar que ser, que en mi caso el ergo de la frasecita no era tan ergo ni cosa parecida, con lo cual así íbamos por la orilla izquierda, la Maga sin saber que era mi espía y mi testigo, admirando enormemente mis conocimientos diversos y mi dominio de la literatura y hasta del jazz 'cool', misterios enormísimos para ella. Y por todas esas cosas yo me sentía antagónicamente cerca de la Maga, nos queríamos en una dialéctica del imán y limadura, de ataque y defensa, de pelota y pared. Supongo que la Maga se hacía ilusiones sobre mí, debía creer que estaba curado de prejuicios o que me estaba pasando a los suyos, siempre más livianos y poéticos. En pleno contento precario, en plena falsa tregua, tendí la mano y toqué el ovillo París, su materia infinita arrollándose a sí misma, el magma del aire y de lo que se dibuja en la ventana, nubes y buhardillas; entonces no había desorden, entonces el mundo seguía siendo algo petrificado y establecido, un juego de elementos girando en sus goznes, una madeja de calles y árboles y nombres y meses. No había un desorden que abriera puertas al rescate, había solamente suciedad y miseria, vasos con restos de cerveza, medias en un rincón, una cama que olía a sexo y a pelo, una mujer que me pasaba su mano fina y transparente por los muslos, retardando la caricia que me arrancaría por un rato a esa vigilancia en pleno vacío. Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad. La Maga no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella, y que yo andaba como salido, volcado en otra figura del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y la negaba"

Rayuela, Capítulo 2

Julio Cortázar

Y el recuerdo vuelve a la mente, como la lluvia a la tierra. Y me besa cada recoveco del inconsciente, así como el agua de la fúnebre lluvia de noche besa cada parte del suelo a cielo abierto. Tú vuelves a mi, en realidad no, tú vives en mi, y así es esto, tan subjetivamente real

Vos

”Dicen que a lo largo de nuestra vida tenemos dos grandes amores; uno con el que te casas o vives para siempre, puede que el padre o la madre de tus hijos… Esa persona con la que consigues la compenetración máxima para estar el resto de tu vida junto a ella… Y dicen que hay un segundo gran amor, una persona que perderás para siempre. Alguien con quien naciste conectado, tan conectado… que las fuerzas de la química escapan a la razón y les impedirán, siempre, alcanzar un final feliz. Hasta que cierto día dejarás de intentarlo, te rendirás y buscarás a esa otra persona que acabarás encontrando. Pero te aseguro que no pasarás una sola noche, sin necesitar otro beso suyo, o tan siquiera discutir una vez más… Todos saben de qué estoy hablando, por que mientras están leyendo estas lineas, se les ha venido su nombre a la cabeza… te librarás de él ó de ella dejarás de sufrir, conseguirás encontrar la paz (la sustituirás por la calma) pero te aseguro que no pasará un día en que no desees que este aquí para perturbarte. Porque a veces se desprende más energía discutiendo con alguien que amas, que haciendo el amor con alguien a quien aprecias.”

-Paulo Coelho

Y que los días son tan pocos y lo que se puede vivir en ellos tan infinito

Y en realidad quisiera ser como es el mar,
que es lo que es sin intentar ser más...

Siempre estarás en mi

Yo tengo una persona en mi pasado que siempre reivindica que es el amor de mi vida, y aunque ahora ya no esta, a partir de ahi en adelante intento construir. Y no puedo (claro que no)
El anhelo del imposible amado duele y perturba la existencia del ser que ama, se imagina con esa persona en cada momento de su vida (sin él) imagina que cada momento vivido hubiera sido irremediablemente mejor junto a esa otra persona, es una vaga y peligrosa fantasía, porque impide al ser en cuestión disfrutar a pleno del presente. Todo sería muy frío y serviría de autoayuda si no hablara de mi propia historia, de mi propia vida, claro. Pero cuando las emociones se mezclan con los textos escritos, raramente pueden servir a otra persona, ¿o me equivoco? Quizá sí, para crear belleza y nostalgia, tal y como la poesía. Pero mis escritos a veces son tan tristes que hasta yo me perturbo y hastío al leerlos. A su vez, necesito plasmarlos para que dejen de estar en mi mente (pasan al papel) y así puedo seguir con mi pizarra/mente en blanco