Las tormentas ya me avisaron, que ni tus yemas de los dedos me acariciarían en verano. Yo, mientras tanto, viví de un sueño, de retenerte en mi habitación y esposarte a mi espalda. Ya me advirtieron que no me mirarías como a ella,
ni siquiera de reojo, que de tu boca no saldría ni un te quiero, ni siquiera un ‘te echo de menos’.
Porque sí, porque sé que no eres para mí, porque soy adicta a los imposibles, menos cuando te dan la espalda, menos cuando apuñalan el corazón y desangran mis entrañas.
No soy para ti, lo supe cuando te vi con ella de la mano desde mi ventana, yo alimentándome de esperanzas hechas añicos y tú besando otras bocas. Soy adicta a lo difícil, a pensar que podíamos ser ese nosotros que desde pequeña apunté en un diario extraviado, me vicié a tus mejillas el día que te cruzaste por mi camino, sin saber, que bajo esa camisa se escondía un amor que no era para mí. Viviendo de burbujas que estallaron al verte pasar, ni si quiera fuimos amigos, ni seremos ese cuento breve que estaríamos dispuestos a leer mil veces más. Nada. Nunca.
Los amores imposibles se aferran al recuerdo, te dan las buenas noches y cuando despiertas ya no están.
Lo mismo ocurrió contigo, sin quererlo me vicié a ti desde el balcón, y qué bonitas vistas.
Y sí, llegó el día en que supe que lo nuestro no podía ser, pero no puedo evitar imaginarnos.
Porque de amores imposibles se construye el mundo, y también mi corazón, ese que no para de susurrar en sueños tu nombre, tu apellido y el número de lunares que tienes en el cuello.
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