Quizá algunas veces me enojo, pero se me pasa al rato. No fuiste un buen padre. Sé que hiciste lo que pudiste con el lugar que se te fue dado, pero a mi siempre me faltó algo, y no me refiero a grandes cosas, o cosas extraordinarias, no. Me faltaba que alguna que otra vez me busques de la escuela, o verte ahí en los actos donde actuaba, leía, o mi presencia casi siempre fantasma cobraba algún tipo de protagonismo. Me faltaba caminar de la mano, como lo hacían mis compañeritas con sus papás, o que me lleves a alguna plaza a jugar. Me faltaron tantas cosas. Me faltó un padre en mi vida, alguien que ocupe ese lugar tan vacío e idealizado. Pero hoy (y siempre) trato de enfocar en todo lo que tuve, en lo afortunada que fui, en la madre excelente que me tocó. Y aunque nunca piense en lo que faltó, ese vacío sigue ahí y no se puede negar.
Hay muchos hijos que viven de reclamos a los padres y yo no soy ese tipo de hija, pero si una persona que siempre dice lo que piensa y siente para no guardarse las cosas. Con vos nunca pude, siempre me callé, o cuando algo me dolía se me hacía un nudo en la garganta que me impedía hablar o materializar en palabras lo que me pasaba.
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