Des(ilusión)

Y sé que si estuvieras acá mi suerte sería distinta y se multiplicarían las chances, o al menos matarías de un saque mi esperanza. Porque verías. Verías con un lente real lo que soy y como soy. Y quizá nos encontraríamos en los pasillos de la facultad y yo siempre iría perdiendo cosas por el camino, o en una mesa de la biblioteca y vos vendrías y me pedirías un mate amargo sin burrito. Y me conocerías y sabrías del desastre que soy, porque no es lo mismo a que yo te lo cuente. Es distinto. Y quizá el domingo agobiada por toda la semana me iría a la cancha a ver el partido, como tantos otros domingos, pero ésta vez sería distinto porque estarías vos jugando, y habría ilusión y me brillarían los ojos y prestaría atención. Y te encontraría en el boliche una vez al mes, en esa única vez al mes que salís, y son las 4 am y estás demasiado ebrio como para mantenerte en pie, y me dirías te quiero como tantas otras veces pero ahora a la cara y no por celular y yo te llevaría a mi casa o me preocuparía de que llegues a salvo a la tuya. Pero no. Vos no perteneces acá. Vos sos de otro lugar, LEJOS. Vos seguis estando del otro lado, como siempre dije, sólo que ahora ya siento que no me invitas a saltar. Destino o casualidad. Quizá, algún día, no lo sé, otra vida.