Digamos que hago cosas raras. No me gustan los caminos rectos si no son hasta tu boca. Por eso dí un rodeo hasta para olvidarte. Y nunca quise olvidarte, pero me va haciendo falta.
Y he seguido haciendo cosas raras. He intentado descolgarme las heridas de la piel, igual que una camiseta de la cuerda de tender, lo mismo que un cuadro de un museo. Volví a conducir rápido, suicida, para adelantar de noche a mis temores.
Como digo, hago cosas raras. Te busco en los botes vacíos de la despensa. Aún veo a la primavera temblar en nuestras fotos. En las discotecas sólo hay fast food. Ningún alma que llevarse a la boca. Me hago un torniquete en la memoria para que no se desboquen los recuerdos. Por si lo olvidaste hago cosas raras. Y corro, de un lugar a otro. Mi cabeza ya lo entiende, pero no mi corazón. Corro hacia las piernas de la noche. Corro hacia las sílabas de otro cuerpo.
Corro, corro, corro. Y no sirve de nada. Y lo sigo haciendo. Y no sirve de nada.
Si algo he entendido es que se puede huir de todo menos de lo que se pierde.
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